Общий вагон [Алексей Сергеевич Суконкин] (fb2) читать онлайн
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
Суконкин Алексей ОБЩИЙ ВАГОН
Промозглой весной девяносто пятого нужно было мне попасть в столицу нашего Приморья — после службы в армии, как это у многих бывает, решил с связать свою жизнь с милицией, и вот, предстояло мне попасть на военно-врачебную комиссию. Тогда во Владивосток еще ходили поезда. Ехать нужно было всю ночь. И приходил поезд рано утром, часов в шесть, и под этот поезд являлся первый трамвай «четверочка», и стояли на привокзальной площади длинные вереницы желтых такси. Помню в детстве — поездка во Владивосток — это было целое событие. Это сейчас — сел в машину, и ты через три часа уже в городе, никакой романтики. А тогда за пару дней чемоданы собирали, покупали на вокзале железнодорожные билеты — такие небольшие, из плотного серо-коричневого картона. Потом вечером на автобусе с этими чемоданами ехали через весь городок, чтобы забраться в вагон, получить постельные принадлежности, и спать под стук колес. В детстве всегда это воспринималось как нечто значимое и запоминающееся. Наверное, я помню все свои детские поездки во Владивосток — потому что от них веяло теплым ветром книжных странствий, предвкушением путешествия по большому городу, и чем-то еще, что заставляло с вожделением и нетерпением ждать это событие. Изменились времена. Пока я был в армии, общество стало другим. Рухнули стабильность и уверенность в завтрашнем дне, галопировала инфляция, шло обесценивание денег, занимали умы людей бредовые идеи наступившей демократии и какая-то показушная всеобщая натянутая радость от почившего в бозе «совка». А еще в обществе стерлась грань дозволенного. Общество стало другим. Деградация сознания коснулась все слои этого общества… Самый дешевый билет на руках, небольшая спортивная сумка, и вечером я сажусь в поезд. Мое место — в общем вагоне, и потому в билете полка не указана. — Выбирай любую. Какая понравится, — сказал мне проводник. Втиснувшись сквозь толпу в теплый вагон, я чуть не захлебнулся прекрасным духом — со свежего воздуха улицы я окунулся в настоящий смрад человеческих запахов, три из которых — перегара, курева и грязных тел — довлели над всеми остальными. Подумал, что привыкну, и, в общем, не ошибся. Через полчаса запахи уже не различал — виной тому были куда более серьезные раздражители. Найти себе место в переполненном вагоне оказалось делом не простым, и по началу — даже невыполнимым. Люди сидели на всех нижних полках, кто-то даже сидел по двое-трое на вторых полках, свисая ногами, и третьи полки тоже все были заняты лежащими на них пассажирами. Кого здесь только не было: барыги-перекупы, которые налегке ехали в Уссурийск, чтобы потом выехать в Китай — за дешевым ширпотребом; бабульки с тяжеленными сумками с соленьями и вареньями — для продажи этого добра на бездонных рынках Владивостока; удалые парни, с деньгами в карманах ехали за машинами, которые моряки возили из Японии на всем, что только могло держаться на плаву; были, как водится, «лохотронщики» с неизменными наперстками на гладкой, отполированной доске; с другого конца вагона доносились звуки гитары и завывающий блатной голосок. Многие пили, прямо из бутылок, с горла — так как мест для организации полноценного стола в такой толчее просто быть не могло. Голосили так, что в вагоне стоял сплошной гомон, что-либо разобрать в котором было просто невозможно. Час или больше ехал стоя, переминаясь с ноги на ногу и держась руками за поручень. Стоял в проходе, по которому беспрестанно вперед-назад сновали пассажиры вагона, и каждый норовил толкнуть или наступить на ногу. Вначале я вежливо уклонялся от конфликтов с этой борзотой, но потом каждого хама стал встречать резкими движениями и безумным взглядом. И вот, по прошествии часа, с полки встал паренёк, и направился в сторону тамбура. Я понял, что это судьба, и быстро занял его место. — Место занято, — сказала мне мадам моего возраста, возле которой я приземлился. — Теперь занято, — согласился я, что, однако, не вызвало никакого сопротивления с ее стороны. — Что, типа крутой? — на всякий случай поинтересовалась она. — А как тебе удобнее будет меня воспринимать? — спросил я. — Вообще без разницы, — сказала она. Железные колеса стучали по стыкам железных рельсов. Едем. Гомон. Крики. Смех. Перегар. — Куда едешь? — спрашивает попутчица. — Во Влад, — отвечаю. — Я тоже во Влад, — говорит она. — Ты что там, живешь? — Не, — мотаю головой. — По делам надо. — А, деловой. Понятно. А я на заработки. Здесь никакой работы нет, всё достало, — соседку потянуло на некие откровения. — Вот, поеду во Влад на заработки. Там работы много. И деньги там платят. Какое-то время я сижу молча, решая для себя — нужен мне разговор с этой дамой, или нет. Всё-таки надежда на то, что я в пути высплюсь, уже рухнула, и поэтому, наверное, нужно себя чем-то занять. В этот момент по проходу подходит парень, которого я сменил на этой полке. — Я здесь сидел, — говорит он мне, но говорит как-то неуверенно, без нажима, совершая при этом стратегическую ошибку. По тону его голоса я понимаю, кто передо мной стоит. Этот за себя стоять не умеет и не будет даже пытаться. — С места встал — место потерял, — говорю ему в глаза, стараясь заложить в свой голос железные нотки. Парень пытается найти поддержку у рядом сидящих: — Ну, я же здесь сидел, ведь так? Его проблемы никого не интересуют. Все отворачиваются от него. Все слышали железо в моем голосе. Не добившись своего, он уходит по проходу дальше. — Как тебя зовут? — спрашивает соседка. — Меня Лёша зовут, — говорю. — Марина, — представляется она. — А где во Владивостоке хочешь работать? — спрашиваю. — На «фирме», где же еще? — вдруг совершенно не скрывая своих намерений, говорит Марина. Я старательно делаю вид, что не удивлен, что, мол, само собой разумеющееся занятие для двадцатилетней девушки — работать на «фирме». Киваю: — Ясно. А что, здесь уже работала? — Работала, у Ларисы. — У Тубушевой? — называю фамилию самой известной в родном городе проституточной «мамки». — Ну, у нее, — кивает Марина. — А ты что, ее знаешь? — Да так, немного. Пересекались пару раз, — соврал я. — А что, никакой другой работы в городе не нашла? — А куда? На завод? Что, я дура, что ли? — Ну, в киоск, хотя бы. — Да что там интересного? Сидеть в коробке, на мир через окно смотреть. Постоянно недочеты, у меня подруга так на бабки попала. Не хочу. — А то прямо вот проституткой очень интересно? — съязвил я. Марина уловила издевательство, но пожала плечами: — Хоть что-то. Да и с людьми иногда серьезными знакомишься. Если что, могут и помочь. — И что, много они тебе, эти серьезные, помогли по жизни? — Ну, так, если надо будет — помогут, — уклончиво отвечает. — Да ладно, — я улыбнулся. — Кому ты нужна, чтобы тебе помогать. Или, думаешь, влюбится в тебя какой-нибудь богатый папенька, и начнется у тебя малиновая жизнь? Сказал, и понял, что вышло как-то искусственно, не по-настоящему. Она это тоже поняла. Вспыхнула: — Ты меня что, жизни учить будешь? — Тебя учить уже поздно, если ты себе этот путь выбрала. — Выбрала, и работаю. — А почему уехала? Что, мало платили? — Платили? Да кого там. Денег вообще не видела. Кормили, и то — хорошо. Было где жить — по очереди с девочкой одной кровать делили, — вдруг призналась она. — А почему Лариса вам не платила? — Да я сама виновата. То один косяк вылезет, то другой — если клиенты жаловались. Вот она меня и штрафовала. Да вообще, всех штрафовала. Там только две или три девочки деньги под новый год получили. И то — немного. Обещала треть от стоимости, но еще же надо за проживание ей платить, за еду, за колготки и макияж — вот она все с нас снимала. Зато «химки» валом было бесплатной. Лариса нам и водку иногда привозила — снимать усталость. Но водкой клиенты сами часто угощали. Неделю назад я на баню в «гортоп» с Ксюшей ездила, там восемь мужиков днюху отмечали, они нас даже вином дорогим угостили, и икрой красной накормили. Правда, потом… в общем, два дня ходить не могла. Так отодрали… а ты это… — она посмотрела на меня: — Если деньги есть, пошли в туалет, я тебе минет сделаю. Мне деньги сейчас очень нужны. — Обойдусь. У Марины в глазах мелькает презрение, у меня, наверное, тоже. У нас разные границы дозволенного. Разные представления о морали. Но мы вместе едем в одном вагоне, составляя некую временную социальную группу, объединенную общей целью. — А давай прямо здесь, — говорит она. — Ты курткой мою голову накроешь, как будто я тебе на колени спать легла… — она смотрит на меня умоляющими глазами. — Мне очень деньги нужны. — Я не хочу. — Ну, ты и козел, — теперь она меня точно презирает и ненавидит. — А ты пройди по вагону, — я жестоко улыбаюсь. — Может, кто и согласится. Сразу в ее глазах пропадает интерес ко мне. И возвращается уже виденное мною презрение. Осознаю — весь ее разговор строился только под прозвучавшее предложение. Она хмыкает, но тут же встает, и уходит. Некоторое время я еще вижу, как она идет по проходу, наклоняясь к каждому мужчине, нашептывая что-то на ухо. Я знаю, что она предлагает. Спустя минуту, за ней поднимается немолодой, сухощавый, бородатый мужичонка. Он озирается по сторонам, будто собираясь совершить что-то непотребное и противозаконное, и я ловлю выражение его лица. Ну да, с таким лицом у тебя женщин, наверное, лет двадцать не было. А тут юная леди тебе сделает минет… прямо в туалете общего вагона. — Двигайся. В проходе у моего плеча нарисовался парень лет двадцати пяти, руки в наколках, в зубах рондоль, в глазах блатная удаль. Скажешь «садись» — вызовешь священное негодование недавно отсидевшего уркагана. Двигаюсь, перемещаясь на место ушедшей Марины, он садится рядом. — Есть что выпить? — сразу новый попутчик берет быка за рога. — Если бы было, уже бы не было, — отвечаю сложной фразой. Парень внимательно смотрит мне в глаза, улыбается краем рта: — А чо, такой борзый, да? Чо так отвечаешь? — А чо непонятно, а? — вынуждено перехожу на язык, более понятный соседу. — Да все непонятно. Я тебе вопрос ясно задал, а ты мне загадками отвечаешь. Так недолго и до нехорошего договориться… если есть бухло, то доставай, если нету — то иди, отдыхай. — Я вижу, ты сидевший, да? — уточняю. — Ну, правильно видишь, и что? — А у тебя что, старшаки все поголовно мудаками были на зоне? — Эй, ты потише за старшаков. Почему мудаки, уважаемые люди у нас сидели, правильные бродяги. — А что же они тебя не научили вежливым быть с незнакомыми людьми? Или ты по какой-то причине учиться не можешь? Иду на конфронтацию, понимая, что это может нехорошо закончиться, но, тем не менее, азарт уже обуял мной, и мне очень хочется морально додавить этого попутчика, отсидевшего, и оттого смотрящего на мир сквозь призму блатных устоев. Парень осекается, пару мгновений снова смотрит мне в глаза, но уже более внимательно: — А ты кто такой? — Я? — в голове мелькает обычная формулировка — «я — человек», но решаю рвать ему шаблон и дальше: — Я пассажир этого общего вагона. Доеду до Владивостока и уйду. А кого-то могут и вынести. — Что, не простой, да? — Как и все остальные… — Угрожаешь… — И не думал еще. Все остальные попутчики, сидевшие с нами в одной плацкарте, усиленно делали вид, что к разговору не прислушиваются, что это «установление контакта» их совершенно не интересует. — Слышь, я сейчас перо тебе в печень воткну, встану и уйду, — парень сказал мне это на ухо, но так, чтобы слышали все. Конечно, ничего приятного в таких разговорах нет, и более того, я совершенно четко понимаю возможные последствия — время такое было, жуткое, безвластное, криминальное. По спине пробежал ручеек холодного пота. А ведь действительно, пырнет ножом, и уйдет. Ума для этого много не надо. — Я умру, — соглашаюсь я. — Но не сразу. Минут через пять. За это время я успею выдавить тебе глаза, выломать пальцы и вырвать кадык. Твоя смерть будет гораздо ужаснее. У меня боевой опыт есть — пока ты сидел, я свою Родину с оружием в руках защищал, и кое-чему научился. Так что — выбор за тобой. Дерзай. — Сказочник, — усмехается парень, расслабленно выдыхая, показывая, что и самому ему уже не хочется дальше углублять назревающий конфликт. — Ну, так что на счет выпить, — улыбаюсь я. — Есть что? Я переворачиваю ситуацию вверх дном — теперь уже я становлюсь напрягающей стороной. Наступает паритет — и сил, и требований. В воздухе повисла разрядка. Парень оценил мои слова, а я — его неготовность и неумение воплощать в жизнь сказанные угрозы. Он понимает, что проиграл. — Не, я по вагону ходил, на продажу нет ни у кого, а угостить никто не хочет, — отозвался парень. — А ты военный, что-ли? Не сидел, да? — А зачем мне сидеть? — удивляюсь я. — Бессмысленная трата времени. — Да так спросил, — парень пожал плечами. — Больно правильно всё говоришь. Можно было, конечно, развести его за столь глупый вопрос, но — какой в этом смысл? Поржать с человека, который, вернувшись из мест лишения свободы в мир обычных людей, пытается надувать щеки, демонстрируя свой «авторитет», которого, как мне показалось, у него не было. Парень тешил своё самолюбие, очевидно, сломанное на зоне, и прикрывал сейчас собственное ничтожество общепринятым страхом перед бывшими заключенными. Но на меня это не действовало, и он нервничал. Ему явно неудобно стало со мной общаться. — За что закрыли? — задаю ему вопрос. — Гоп-стоп, — ответил парень не раздумывая. — Пьяный был, нарвался на опера. — Ты что, опера ограбил? — мне уже стало откровенно смешно. Я представил себе эту картину — как пьяный уркаган темной ночью в какой-то подворотне подходит к спешащему домой пешеходу, и предлагает поделиться ценностями… а терпила оказывается опером уголовного розыска или УБОПа. Парень встал, как бы оправдываясь: — Ладно, пойду, может, кто нальёт. Он уходит, унося с собой позор от неудачной попытки показать себя крутым уркаганом. Смотрю на часы — приближается полночь. Ехать еще шесть часов. С конца вагона начинают разноситься вопли, крики помощи, на которые, впрочем, никто не реагирует — люди не готовы вступаться за кого-то, каждый занят только собой. Это общий вагон. Ничего личного. Замолкает гитара. Слышен голос певца — за пару часов этот голос, пожалуй, узнать сможет каждый пассажир вагона. Певец орет, что бы ему отдали его сумку. Наверное, украли. Свою спортивную сумку я держу на коленях, обнимая руками. Голову наклонил на плечо, но даже забыться не получается, не то, что бы уснуть — по вагону ходят какие-то ушлые шныри, постоянно осматривая пассажиров, отыскивая тех, кого можно развести, или что можно украсть. Они здесь как дома — наверное, так и есть. Постоянные клиенты ДВЖД, вернее даже так — пассажиры ДВЖД — постоянные клиенты этих шнырей. Куда только линейная милиция смотрит? И тут же: — Вызовите милицию! — кто-то кричит с того конца вагона. Никто не шевелится. Проводник, похоже, просто закрывается в своём обособленном купе на время перегонов от станции до станции, самоустраняясь от этого кошмара, от этого безумия, что творится в его вагоне. — Лёха, здорово! Я поднимаю глаза — в проходе стоит Стёпа — знакомый, не такой, чтобы уж очень, но в этом страшном месте, да еще и при наличии свободного места — вполне даже близкий друг. — Здорово, Степан, — я демонстративно киваю ему на свободное место, и он садится. — Только встал, в туалет сходить, моё место тут же заняли. Да еще в туалете какая-то шалава всем желающим отсасывает. Не пробиться. Пришлось в тамбуре ссать, — оправдывается Степан. — А ты чо, куда? Во Влад? — Да, по делам, — если честно, у меня нет никакого интереса разговаривать с ним, но зная въедливость Степана, лучше на какое-то время отдаться его заунылому трёпу. — А ты куда? — В Китай, за товаром. Туда пустой еду, назад три баула потащу с манатками. — Прибыльно? — вяло интересуюсь я, чтобы поддержать разговор. — Вообще ништяк поперло. Бабла — валом. Вот, даже зубы себе золотые вставил (Стёпа улыбается в полный рот). Чо, может, тоже начнешь своим делом заниматься? Займи бабла, поедешь со мной в Суньку, я тебе там помогу товар выбрать, потом на рынке встанешь — мигом все купят. — Угу, — кивнул я. — Только на морозе не хочу стоять. Настоялся уже в армии. — Не, щас так — если не крутишься, то живешь херово. А с баблом — ништяк. Ты Женю помнишь, ну эту, с «фазанки», мы с тобой как-то говорили за нее недавно… — Ну, помню, — кивнул я, конечно, тогда еще не зная, что спустя пятнадцать лет эта женщина сыграет в моей судьбе ярчайшую роль, но об этом как-нибудь в другой раз. — И что эта Женя? — Да все строила из себя целочку, типа, я вся такая, неприступная. Только с крутыми чуваками сплю. А тут недавно на микрике мы поехали на севера товар продавать, бабло на руках, я её в ресторан, ну мы там водки выпили, и в гостинице я ее трахнул. — А деньги тут причем? — Ну, я ей пообещал, если даст, процент повысить. Она же у меня на процентах работает. — А у нее же мама вроде больная, не работает, — вспоминаю я. — И ребенок совсем маленький. Мужа нет. Ей каждая копейка дорога. Вот и отдалась тебе — семью-то кормить как-то надо. — Проститутка она, вот кто, — Стёпа широко улыбнулся. — Обычная проститутка. — Раньше ты про нее иначе говорил. Пока она тебе не давала, — я откровенно улыбаюсь. — А тут дала, и сразу — проститутка. — Ну а кто она? За деньги же. — А ты ей что, дал денег? — Нет, конечно. Что я — дурак? — Получается, что не дурак. Ты хуже дурака. Она тебе доверилась, потому что лекарства для матери очень дороги, а ты её кинул. — Да и черт с ней. — Да и правда, что, — соглашаюсь я, но тут же подкалываю похотливого Стёпу: — А твоя супруга в курсе, что ты Женечку пёр? — Нет, — Стёпа заморгал глазами. — А что так? — А зачем ей знать? — Ну, так, ради понимания, куда деньги семейного бюджета уходят, — я широко улыбаюсь. — А, — до Стёпы трудно доходит юмор. — Смеешься. Ну да, смешно. — Ты в туалет еще сходи, — угораю я. — Там Марина недорого берет. — Не, у нее там очередь. Поди, еще и рот не моет. Не пойду. Ну ее на фиг. — Манзовка скоро? — меня толкает женщина, сидящая справа от меня. — Наверное, уже скоро, — предполагаю я, посмотрев на часы. — Молодые люди, вы мне поможете чемоданы до выхода донести? — Каждый сам за себя! Сама неси, тетка, сама! — поучительно говорит ей Степан. — Какие вы… — с презрением бросает она ему. — Не мы такие, время такое, — смеется Степан. В углу, у окна, сидит еще одна мадам, возрастом постарше. Наверное, такая же торговка, как и Стёпа. Она откинула голову и, похоже, спит. Моя соседка толкает ее в бок, та просыпается, хватается за карманы, смотрит на нас бешеными глазами: — Что? — Встаньте, Манзовка, — говорит соседка. — Мне вещи надо забрать. Я выхожу. Она встает, мы встаем. Тетка поднимает полку и достает из багажного отделения три увесистых и объемных старых чемодана, обмотанных скотчем. Ставит их в проходе, блокируя коридор. Кто-то уже матерится, мол не пройти — не проехать. Через несколько минут поезд начинает притормаживать. Проводник открывает дверь своего купе и высунув голову, истошным голосом орет: — Стоянка десять минут! Поезд останавливается, и дернувшись несколько раз, замирает. Слышно, как проводник открывает дверь, и по коридору тянется свежий воздух. Из вагона выходит несколько человек — они приехали. Уходит и соседка, волоча за собой тяжелые чемоданы. Тот, кто едет дальше, выходить не торопится — чтобы места своего не потерять. Сидим. Ждем отхода. Вышедшие несколько человек новых свободных мест не прибавили. В вагоне все так же многие люди стоят в проходе, кто-то сидит на сумках, а кто-то даже на заплеванном полу. В соседней плацкарте, на боковой полке громко плачет ребенок. Молодая мамаша безуспешно пытается его успокоить, но где там! — Мужчина, пожалуйста, не курите на ребенка! — просит девушка своего соседа. — А лучше всего — идите курить в тамбур! — А ты успокой его, и я перестану курить, — отвечает ей парень в черной ватной телогрейке. — Я, может, нервничаю, когда дети плачут, и курю, чтобы успокоиться! Сам отец! — Ну пожалуйста, — умоляет его девушка. — Вы хоть выдыхайте в проход, а не на нас. — Скажи спасибо, — говорит ей курильщик, — что я вообще разрешил тебе здесь сесть. Это вообще — моё место. Девушка качает на руках ребенка, который орет в надрыв. Поезд вздрагивает, и состав приходит в движение. Курящий сосед бросает окурок на пол, и тот тлеет некоторое время. Никому нет никакого дела. Стёпа заложил руки в карманы, и утопил голову в приподнятом воротнике. Сидит с закрытыми глазами. После того, как ушла попутчица, вроде бы места прибавилось, но мы втроем как-то так расползлись по лавке, что полностью заняли пространство, ранее умещавшее четверых. Да, стало значительно свободнее. И ноги, свисавшие с верхней полки, пропали. Не знаю куда, может, один человек ушел, а может, они там вдвоем друг на друга легли. Не знаю. И знать не хочу. — Пойду поссу, — говорит Стёпа. — Место посмотри, чтоб не заняли… — Иди, посмотрю, — говорю я, понимая, что и сам уже хочу в туалет. — Потом я схожу, как вернешься. — Я быстро. Стёпа уходит по проходу в сторону туалета. На боковой полке соседней плацкарты парень в телогрейке снова закуривает. Сколько можно — ведь только докурил предыдущую. Я перегибаюсь и трогаю его за рукав: — Слышь, браток, ты бы не курил — ребенок и успокоится. — А ты что, меня будешь жизни учить? — парень, очевидно, не робкого десятка, и готов идти на конфликт. Он вынимает изо рта сигарету, и выдыхает мне прямо в лицо. Это вызов, который в мужской среде всегда воспринимается исключительно однозначно. Я сижу в очень неудобном положении, и для того, чтобы ответить, нужно встать — а это уже лишает внезапности. Парень крупнее, здоровее физически, и «выключить» его можно только в выгодном положении. Но все равно встаю. Подрывается на ноги и он. Нависает надо мной — на пол головы выше меня, в плечах шире. — Ты мне что-то хочешь сказать? — он играет кулаками, большими весьма. — Не кури на ребенка. Он тебе ничего плохого не сделал. — А тебе-то что? — За ребенка переживаю. — Чо, типа защитник? — парень снова затягивается, и с наслаждением выдыхает дымом мне в лицо. Вижу, что он готов уложить меня хорошим хуком. Боксер, что ли? Уж больно хорошо стоит, правильно. Голову грамотно прикрыл со всех сторон. Моё положение хуже. Я ниже ростом, весу во мне меньше, и правая рука не имеет пространства для удара — мешает стенка между боковушками. Если сейчас начнется, то он мне наваляет — и первый удар наверняка сделает правой — у него эта рука свободна, и ей ничего не мешает. — Мужчины, не надо! — визжит молодая мамаша. — Только не деритесь! По глазам парня вижу, что удар пошел. Руку в такой момент не увидишь, но глаза выдают намерения. Резко уклоняюсь назад, и мощный кулак, слегка зацепив переносицу, пролетает перед моим лицом, и не найдя точки приложения, уходит в сторону и в конце траектории попадает в стену вагона. — А-а-а! — вырывается крик боли. Он прижимает руку к груди, и обнимает разбитый кулак здоровой ладонью. Конечно, мне такой расклад нравится. Ничего не делал — но противника из строя вывел. — Будешь еще курить? — нагло интересуюсь у скулящего парня. — Пошел ты нахер, — бросает он сквозь зубы. Вот теперь можно. Чуть к нему, и с силой — головой в открытую переносицу. Тут уже не до сантиментов. Здесь такой суровый мужской разговор. На повышенных тонах. Парень не успевает уклониться, получает удар и валится в проход, пытаясь руками зацепиться за поручни. Чувствую, что из носа потекло, успеваю только языком слизнуть — кровь. Достаю из кармана платок, и прикладываю к своему носу. Парень встает. Спесь прошла. Это видно по глазам. Сбоку орет ребенок. Большинство пассажиров старательно делают вид, что ничего не происходит. Общий вагон. Поезд едет во Владивосток. — Ушел отсюда, — говорю парню. Тот бурчит что-то под свой разбитый нос, мол, еще найдет меня, но уходит, утирая кровь. Мой платок тоже наполняется кровью. Сажусь на свое место, поднимаю голову и пытаюсь таким образом остановить кровь. Думаю, что этот тип может еще вернуться, и хлопаю себя по карману, в котором лежит перочинный нож — новомодная китайская выкидушка. Мало ли, как может обернуться эта поездка. Здесь тебе никто не поможет. — Вам еще платок дать? — вдруг проявляет заботу соседка, сидящая у окна. — Нет, спасибо. Где же этот Стёпа? Мне в туалет уже по двум надобностям надо — еще и нос водой прополоскать. Выглядываю в коридор вдоль вагона, но тот край не виден — мешают люди, стоящие в проходе. — Я посторожу место, — говорит мне соседка, угадывая мысли. Решаю идти в туалет с сумкой. Не оставишь ведь свои вещи в таком вагоне! Встаю, начинаю пробираться по проходу. В каждой плацкарте кипит своя жизнь. Стоит дым коромыслом — кое где люди курят в вагоне, не утруждая себя выходом в тамбур. На площадке перед туалетом курят двое. Открыта дверь в тамбур, там происходит какая-то суета. Слышу отчетливо жалобный голос Степана: — Больно… не надо… не надо… — и как-то так шепеляво. Не желая неожиданных неприятностей, достаю из кармана нож, зажимая его в кулаке. Заглядываю в тамбур. Трое парней прижали Стёпу в угол, и что-то делают с ним. Думал, бьют, но все оказалось гораздо хуже. — Один остался, — говорит тот, который ближе к Степану. — Открывай шире! Стёпа видит меня: — Лёха! Помоги! Вызови милицию! У него окровавлено лицо и вымученный взгляд. Наверное, его тут хорошо били. Один из парней поворачивается, и я вижу в его руках пассатижи. — Иди отсюда, парень, — говорит он мне. — А то что? — я поднимаю руку на уровень глаз и раскрываю нож. Лезвие щелкает прямо перед лицом моего собеседника. Это хорошо останавливает любого. Он пятится: — Ты это, парень, не в кипяток… — Лёха, милицию вызови! — мямлит Стёпа, сплевывая кровь. — Отошли от него! Трое расступаются, но я не приближаюсь — еще не хватало, чтобы меня взяли в кольцо. Втроем они меня и с ножом уделают, тем более, что это явно профессиональные гопники. Но с другой стороны, биться им со мной нет никакого смысла — чего с меня взять? Тут целый состав идёт, в котором полно терпил, не способных сопротивляться ограблению. — Валим, — предлагает один из троих, и они быстро переходят в тамбур другого вагона, прикрыв за собой дверь. Стёпа матерится и плюётся на пол тамбура. Мне очень сильно хочется в туалет. Я убираю в карман нож. — Что у тебя случилось? — Зубы вырвали, — шамкает он. — Золотые… пассатижами… Мне отчего-то становится смешно. Открывается туалетная дверь, и на площадке появляется удовлетворенный мужик. Я, опережая других страждущих, быстро прыгаю к туалету: — Я по другой части! Мне просто в туалет надо! — В очередь давай! — говорит мне один из двоих, но его одергивает второй. На унитазе сидит Марина. Она считает деньги. В туалете стоит острый запах спермы. — Марина, выйди, — предлагаю я. — Мне надо! Она кивает и выходит. Справляю нужду, закинув за спину спортивную сумку. Какое это блаженство. Потом полощу под краном окровавленный платок, выжимаю его в раковину. Вытираю лицо. Смотрю на себя в зеркало. Улыбаюсь. Мне смешно. Общий вагон. Давно так не веселился. На площадке стоит Стёпа. — Один зуб только остался. Шесть золотых вырвали… — Скажи спасибо, что язык не вырвали. — И деньги все забрали. На что мне товар теперь покупать? — Займешь у кого-нибудь, — подсказываю я. Я возвращаюсь в «свою» плацкарту. На моем месте сидит девушка со спящим ребенком. Она держит ребенка на руках, и поэтому мне, в общем-то, еще есть куда присесть. Не спрашивая разрешения, сажусь на край. Она немного двигается. — Вам больно? — она пытается участвовать в моей судьбе. — Нет, — отмахиваюсь я. — Ему, наверное, больнее. — А он ушел в другой вагон. Вернее, его трое парней увели, — говорит она. — Они мимо проходили, и чем-то они там зацепились. Наверное, бить повели. — Или зубы дергать, — усмехаюсь я. Она не понимает моей шутки. — Уссурийск! — вдруг орет проводник. — Стоянка пятнадцать минут! Вагон начинает шевелиться, так как многие выходят на этой станции. — Вы выходите? — спрашивает молодая мамаша. — Нет, я до Владивостока. — Это хорошо. Можно, я буду рядом с вами? — Вам страшно? — Да. — Ну можно, — киваю я. — Отчего же нельзя? Соседки встают, начинают готовиться к выходу. Поезд замедляет ход. Мамаша стоит с ребенком на руках, ждет, когда наши соседи достанут из багажного отделения свои манатки. Я смотрю на нее — впервые за все время пути — как на женщину. Она привлекательна. Только я подумал о прекрасном, в этот момент поезд резко останавливается, и со второй полки в проход плацкарты падает мужское тело. Мужик звонко бьется головой об стол, далее валится на пол и замирает без чувств. — Готов, — комментирую ситуацию. — Проводник, — орет соседка. — У вас тут мужчина головой с полки разбился! Я только вознамерился было метнуться с жертве вагона, как поезд снова дёргается, и с третьей полки, только противоположной, вниз летит еще одно тело. Удар головой об стол еще звонче. — Проводник, — орет соседка как ни в чем не бывало, будто это происходит с ней каждый день. — Идите скорее сюда! Тут уже двое разбились. При этом она дергает из-под бездыханных тел свои сумки. Убедившись, что поезд стоит, и что оставшиеся на полках пассажиры больше не будут сыпаться вниз, я беру за плечи верхнего. Он без сознания. Пытаюсь уложить его на нижнюю полку. Моя сумка мне мешает, и я снимаю ее, ставлю на стол. Укладываю тело, берусь за второго. За моей спиной двинулся поток людей на выход. Только взялся за плечи второго, как замечаю, что сумки нет. Оборачиваюсь — она мелькает уже ближе к выходу. Ну что за люди. Помочь пострадавшим никто не желает, а вот сумку умыкнуть — это за милую душу. Расталкиваю локтями людей, слышу вслед проклятия, кто-то даже успевает стукнуть меня по голове. Вырываюсь из поезда, и глотнув неожиданно чистого до приторности воздуха, бегу за своей сумкой, маячащей впереди. — Женщина! Стойте! — кричу на ходу. Она оборачивается. Это соседка. Которая только что ехала со мной. — Это моя сумка! Хватаю рукой сумку. Она не противится. Заискивающе улыбается: — Ой, и правда… то-то думаю, у меня сумок меньше было… У меня нет времени на разборки, и я просто возвращаюсь к своему вагону. Из него еще выходят люди. Выходит певец, который забавлял весь вагон своими блатными песнями и игрой на гитаре. В его руках сломанная гитара, обвязанная струнами. Её теперь только выкинуть. Он пьян в доску. Пропустив выходящих, прохожу к «своей» плацкарте. Тело, которое я поднимал, уже сидит на нижней полке и мотает головой. Второго нет. Мамашка с ребенком, воспользовавшись разрежением пространства, положила ребенка на полку, укрыв его своей курткой. Я присаживаюсь рядом. Мимо, по проходу, идет Стёпа. За ним линейная милиция. Наряд. Трое. Слышу, он объясняет: — Я только стал мочиться, как они меня… — Где стал мочиться? — уточняет один из ментов. — В тамбуре… — отвечает Стёпа. — Мелкое хулиганство, — констатирует другой мент. — Будем составлять протокол… — Какой протокол? — пытается возмущаться Стёпа. — Это же меня ограбили! — Ну, ограбили — не ограбили, — говорит старший наряда. — Это еще разбираться надо. А мелкое хулиганство — на лицо! Они уходят, теряются в глубине вагона. Упавший сосед громко блюёт на стол и поворачивается ко мне: — Братан, есть что выпить? — Убери за собой, потом поговорим. — Ты знаешь, с кем разговариваешь, сынок? — сказано с вызовом, с неким намеком на какое-то, возможно криминальное, прошлое. — Со свиньей, которая наблевала на стол, — отвечаю. — Если не уберешь, я тебя рожей буду водить по этому столу, пока ты не прозреешь, усёк? — Ты как вообще со мной? Я таких, как ты… В этот момент собеседник теряет контакт с реальностью и со своим сознанием, и размашисто кладет голову на стол. Прямо в центр только что сделанной им лужи. Брызги попадают на молодую мамашу. Она с отвращением смахивает свой рукав. — Козел недоделанный, — возмущается моя попутчица. В этот момент поезд дергается, и трогается с места. Уже привычно застучали колеса. Вагон раскачивается, и от этой раскачки пьяная свинья елозит лицом по столу. Как я ему и обещал. Разве что прозрение не наступает. — Можно? Девушка пристраивается рядом со своим ребенком, и вытягивает ноги — так, что одна ее нога ложится на мое колено. — Можно, — киваю, и тут же добавляю: — Только если приставать не будешь! — Не буду, — смущается она. — А вам во Владивостоке куда? — В центр, — отвечаю. — А что? — А мне на Борисенко. — Это на «четверке» вам надо ехать, — вяло говорю ей, и чувствую, как от запаха блевотины меня сейчас вырвет. — Я пойду, посмотрю, может есть место получше этого. Встаю. Она убирает свою ножку. Заглядываю в соседнюю плацкарту. Там занято. Иду дальше, и встречаю блатного парня, который подсаживался ко мне и предлагал найти выпить. У него в руках бутылка пива. На лице счастье. В плацкарте он сидит один. — Нашел? — спрашиваю его. — Напряг тут одного лоха, он мне принес две бутылочки, — расплылся в улыбке. — Будешь? — Не, мне сегодня на медкомиссию, — честно признался я. — Слышь, я сейчас вернусь сюда с девочкой, да? — Приходи, веселее будет. Девушке помогаю перетащить тяжелую сумку, и она так же как и на прошлом месте укладывает ребенка и ложится сама. — Твоя баба? — спрашивает парень. — Не, — я мотаю головой. — Чо, может мы ее тут чпокнем, пока ребенок её спит? — А ее мнение тебя не интересует? — Это же баба… — ржет попутчик. — Если каждую спрашивать, рука отвалится. Вижу, как девушка напряглась, но глаз не открыла. Слышит все. — Так ты спроси, — подсказываю. — Девушка, — парень трогает ее за плечо. — Что? — она открывает глаза и тут же садится. — Вы не хотите потрахаться? — парень заржал, довольный собственным острословием. — Хочу, — кивнула она. — Но не потрахаться, а заняться любовью с любимым мне человеком. Ты на моего любимого не похож. — Вот так, — парень понимает, что его послали, но проигрывать не хочет. — Да? А ведь я только недавно освободился, и женщины у меня давно не было, знаешь, какой я хороший любовник? — И знать не хочу. Она ложится к ребенку. Ребенок всхлипывает, но не плачет. — Ну ты посмотри, — не унимается бывший зек. — Считай, что свое счастье пропустила. — Вот мое счастье, — говорит девушка. — Рядом со мной лежит. — Не приставай к ней, — я вмешиваюсь, настало время. — Да иди ты… — парень запрокидывает голову и пьет пиво. Меня начинает вырубать. Уже около четырех часов утра, и поезд размеренно стучит колёсами. Где-то впереди огромный Владивосток. Город на краю океана, город моряков и военных, город фабрик и пароходов. Скоро уже начнутся пригороды, дачные станции, где останавливаются электрички. Знаете какие звуки ассоциируется у меня с Владивостоком? Это крик чайки и полуденный выстрел. Каждый день ровно в полдень на горе стреляет орудие. Этой традиции много лет. Долгие годы люди ориентировались на этот выстрел… но годы спустя традиция закрылась сама собой. Остались только чайки. Что-то чувствую, и тихонько приоткрываю глаза. Сосед, стараясь не шуметь, аккуратно тянет замок на моей сумке. Решаю дождаться «оконченного состава преступления». Попутчик в несколько приемов открывает, наконец-то замок, и запускает руку в сумку. Ну, пора! — Чего нашел? — спрашиваю его, одновременно хватая кисть на прием. — Ой, — выдыхает он от неожиданности. — Ты же спал! Я встаю, и продолжая выворачивать его руку, заставляю его растянуться на полу между спальных нижних полок. РБ-3 творит чудеса. — Больно, — громко говорит он. — Сейчас тебе еще больнее будет, — успокаиваю его. — Отпусти, — в его голосе я уловил угрозу. — Иди. Я отпускаю его. Он встает и уходит. Закрываю замок на сумке, и устраиваюсь удобнее. Нельзя спать. Такое чувство, что каждый норовит ограбить, украсть, умыкнуть… воистину — люди уже не те. Девяносто пятый год. Общий вагон.* * *
На перроне железнодорожного вокзала Владивостока многолюдно. Электрический свет заливает площадь. В сторонке стоит группа высоких парней в камуфляжах. Их человек семь. Проходя мимо, слышу слово «Грозный». Разворачиваюсь и возвращаюсь к ним. Подхожу. — Здорово, народ. Кто будете? По глазам вижу — они только что ОТТУДА. — А тебе чего надо? Шёл мимо, так и иди, — отвечает один из них. Остальные смотрят на меня. На рукавах у них якоря — морская пехота. На груди у двоих — «отважные» медали. Подумал — зачем я подошел? У каждого своя война. Каждый может рассказать. А может и промолчать — собеседнику, который знает, что это такое, все равно всё будет понятно. А кто не знает — тому хоть миллион слов скажи, ты не сможешь объяснить, что это такое. — А ты меня не посылай, я не мимо шел, — огрызаюсь я. — С моего города в морпехи к вам пацан призывался, в плен попал, слышно про него что? — А сам ты кто? — Из городского совета ветеранов, — нахожу самый понятный ответ. — Такой молодой? — усомнился кто-то. — Не моложе тебя, — отвечаю. — В наше время всё бывает… Они оценивающе смотрят на меня. Секунд пять все хранят молчание. Потом один спрашивает: — Одинцов? — Да, — киваю я. — Зовут Виталик! Он! — За ним в феврале отец приехал, — говорит морпех. — Чечены отцу его отдали. Его батя у нас в части месяц жил, всё по Чечне ездил, сына своего искал. Таким отцам памятник при жизни ставить надо! Мало кто бы вот так ездил, как он — без охраны, почти по всем сёлам там проехал. И нашел. И ему сына вернули. Просто отдали, и всё. Мы стоим. Молчим. Отторжения у них ко мне уже нет. Мы говорим на одном языке. — А вы всё, домой? — Да, мы дембеля. Нас пораньше отпустили, — уже говорит другой. — Берегите себя, пацаны. Мы прощаемся. Напоследок я говорю: — Только это… нет у него отца. Это отчим его был. Я разговаривал с его матерью, она сказала, что отчим. А отец умер, когда Виталька еще ребенком был… Парни застыли. Я повернулся и пошел к памятнику Ленина, где была трамвайная остановка. Во след услышал: — В наше время всё бывает…* * *
Ментом я так и не стал…Февраль 2015.
Последние комментарии
16 часов 35 минут назад
21 часов 38 минут назад
1 день 5 часов назад
1 день 7 часов назад
1 день 8 часов назад
2 дней 19 часов назад