День пятый [Анатолий Жариков] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (7) »
Молекула швабры состоит
из атомов швабры.
Диагноз
А уже на восьмом марафон-километре спины позвонки стремятся в дугу и вот тебе маслом картина: всунешь ногу в штанину и ждёшь попутного ветра, чтобы войти в другую.Или загрузишь пружину, закроешь веки и надеешься в страхе – ан слышишь под пахом тихий, осмысленный, мирный тик вековой стрелки.
*** Почему ты их не замочил ещё в чреве Евы, изобретателей денег, пороха, петли? От убогих корней болеют деревья, пятна на солнце от сильного ветра или жаркого лета. На кой деньги, когда в главсовете отсырел порох или на шее петля?
Изобретателю любви не светит долго светить, здесь не заметят, не приветят и не поймут. Задним умом пожалеем Му-му и залюбим не спеша, основательно, еле на всех изгибах Мёбиуса постели.
*** Плодитесь и размножайтесь. Создатель Бог оглянулся: нас уже много. Плевок на дорогу.
*** После взрыва ослепло поле ромашек. Жаркое лето 2017-го.
*** Знаков зодиака выше крыша хижины поэта. Сияют прорехи.
Марьинка
(почти песня) Утро начинается с рассвета, с яичницы с котлетой, с кларнета, с в ноге спазма. А в Марьинке ни воды, ни газа, ни хлеба, ни сала. Утро начинается с подвала.Сидишь, торчишь, дрожишь, дрочишь, бога просишь – отведи, родимый, пулю, гранату, мину от Марьинки моей, страх развей.
Залёг в блокаде, как Мандельштам в Ленинграде, как Мандельштам в гробу считаю – бум! бум! – снаряды. Не трогайте, пожалуйста, Марьинку, гады!
*** Ты создал нас по образу и подобию. Зачем творим тебя по своему?
*** Последний букет из красных роз. Полная ванна.
*** Чтобы умереть, не обязательно жить.
*** И то сказать: я жил на все четыре земных дороги, слышал песнь дрозда, опаздывал на поезда, купался в море, кур в колхозе тырил.
Пройдя же далеко за середину пути своей, подобно Насреддину, жонглируя судьбой добра и зла, я бросил дом и женщину в том доме и ничему не научился, кроме упрямства и терпения осла.
Я исчерпал словами бытие, в быту мне тесно, потому и страстно. Я пью из лужи, я руками ем и вытираю губы о пространство.
*** Хеопса слева, Колизея справа – забвения трава. История забудется в тиранах, поэт в словах.
*** Рано бомжику вставать, время ренту собирать, пожурил он бога мать, потянулся – благодать, неохота умирать.
*** Чудно просыпается жизнь. И не хватает сил умереть.
*** Если б Елену сожгли на костре, а Париса распяли, не сгорела б Троя, а те греки, которые не с той встали, сидели б дома, пили вино, ласкали женщин, толкали речи. И Гомер не ослеп бы, пиша такие длинные строчки под олеандровой свечью,
впрочем было б нелепо думать о трусости греков, пусть их.
*** Живу, пишу, иногда получается.
*** Ольга диво парит над Киевом, вымысливает малютку Иву.
Над Евпаторией Майя с малюткой Ру.
*** И сколько легионов лет, господи, адский твой пламень. Жив ещё внук твой Каин, в левой руке хлеб, в правой камень.
*** Бог дал нам руки, чтобы мы накладывали их на эротические места женщин.
Бог дал нам слово, чтобы мы извлекали из него другие слова и смыслы.
Дай нам, бог, локатор, чтобы мы определили место твоего лежбища.
*** Не скотская власть. Владеть всеми как быть всем.
*** Небесный потолок зажигает люстры. Приседает сознание.
*** Осенний монолог голого ясеня.
*** Протягивает дерево – лист, плод, сук.
*** У моего бога нет денег, женщины, рассудка.
*** Дождь. Снег. Медицинский спирт.
*** Родничок в ложбинке. Мечется Млечный в ладонях ковшике.
*** Засыпаю, не дочитав письма Гоголя к маменьке.
*** Приходил сын бога, ставил клистир. Не помогло. Ушёл.
Городская элегия
Мой чердак на четвёртом пятиэтажки, в нём стол-ящик, стул ящик и всякая лажа. Иногда залетает в окно голубиная почта, я пишучий, живучий, влюблючий и прочая.Высоко под окном сквозная трещина, иногда приходит (снится) любимая женщина. Чаще только никто не приходит, здесь тихо, слышно даже, как кровь, опомнившись, тикает.
Иногда приходит ещё не старый: то допить забыл, то за пустой тарой. Или струны настраивает на бесструнной гитаре.
Гоголь. Заграница
В Женеве холодно. В Италии холера, лечу в Париж: бульвары, дамы, пунш. Шучу, конечно, хватит мне без меры тепла и здравия от наших мёртвых душ.Мне скучно, томно, жить чего мне для? Addio, потомки! – Gogol Nicola.
«Здравствуй, Мыколо! – пишет земляк, - от Вечеров бывают колики, от Ревизора – столбняк. Пришли Мёртвых душ, мать их так!»
*** Красота позволяет дрожать сочувствующей мышце.
*** Два титанических слова ворочают мир: от языка и от
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (7) »
Последние комментарии
9 часов 8 минут назад
13 часов 16 минут назад
13 часов 33 минут назад
13 часов 54 минут назад
16 часов 36 минут назад
23 часов 59 минут назад