Богатый. Свободный. (не) Мой (СИ) [Натали Лав] (fb2) читать постранично
Возрастное ограничение: 18+
ВНИМАНИЕ!
Эта страница может содержать материалы для людей старше 18 лет. Чтобы продолжить, подтвердите, что вам уже исполнилось 18 лет! В противном случае закройте эту страницу!
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (64) »
Богатый. Свободный. (не) Мой Натали Лав
Глава 1
Олеся С силой швыряю тарелку в мойку. Она рассыпается на осколки. – Хватит! – рявкаю так, что мать замолкает. Меня бы это удивило, если бы не владеющая мной ярость. – За что ты меня ненавидишь? – бросаю гневно, – Что я тебе сделала? Но она уже пришла в себя. И ринулась в бой. – Ты как со мной разговариваешь? Ты в моем доме! Я – твоя мать! Имей уважение. Я так долго его имела. Но больше не хочу. Я в ее доме. Потому что своего у меня, как оказалось, нет. Ничего у меня нет. Кроме сына. – Ты даже мужика удержать не сумела. Он тебя выкинул как мусор! Ни работы, ни мужа. Как жить будешь? Не думай, что на моей шее! Замуж выходила, меня не спрашивала. А теперь прибежала словно побитая собака. Скоро сорок лет, а ума не появилось, – продолжает она. Права она. Замуж я выскочила рано. От нее. От ее тотальной нелюбви. А теперь вернулась. Потому что никому нельзя доверять. Муж променял тридцатипятилетнюю меня на двадцатилетнюю ляльку. А имущество переоформил, чтобы мне ничего не досталось. Обычная история. Мужики предпочитают "свежее мясо." И теперь в моем доме другая хозяйка. У меня же ничего нет. Только шестнадцатилетний сын, который кроме меня никому не нужен. Лицо у матери раскраснелось. На виске взбухла жилка. Ничего к ней не чувствую. Кроме пробирающей до самого нутра злобы. – Пошла ты! – бросаю глухо и, не вытирая рук, устремляюсь в прихожую. Срываю с вешалки куртку, засовываю ноги в кроссовки и вылетаю на улицу. Там вдыхаю воздух с легким морозцем. Декабрь. Гляжу на гирлянды, переливающиеся вокруг. И становится горько во рту. И на душе. Застегивая куртку, понимаю, что я выбежала в переднике. Хозяйка года, не иначе. Сдергиваю его и выбрасываю в урну. Хватит, повторяю про себя снова. Я с ней не уживусь. Пора идти дальше. Лишь еще раз посмотрю на мой дом. Под зеленой крышей. Который построили я и Савва. Для нас. Нащупав телефон в кармане, вызываю такси. Пока жду, ругаю себя за мазохизм. Зачем мне это? Я просто посмотрю. Еще разок. А потом – всё. Странно, уже месяц прошел после развода. По дому я скучаю больше, чем по мужу. Бывшему. Дом – он родной. А Савва – предатель. И нет ему прощения. Да он и не просил. Подъезжает такси. Сажусь сзади. Не хочу сидеть рядом с мужчиной. Все они... Кроме сына. За рулем молодой парень. Кавказец. Чернявый. Пытается разговорить меня. Но я не отвечаю. Улицу находит не сразу. Приходится подсказывать. Останавливается напротив дома. Не выхожу. Незачем мне туда идти. Савва замок сменил. Я только взгляну. Жадно смотрю на уютное строение, отделанное серым камнем, с зеленой крышей из профнастила. "Хороший мой, прости", – шепчу про себя, прощаясь с частичкой своей души. Там, всё как я люблю. В окнах нет света. Бывший муж и его пассия не дома. Веселятся. На моих костях. Бросаю прощальный взгляд. Вот и конец моей семейной жизни. – Поехали, – прошу водителя. Что за издевательство над собой приезжать сюда?! – Куда? – удивляется он. – Туда, откуда Вы меня забрали. – Ладно, – с заминкой отвечает. Машина тормозит возле пятиэтажки матери. Таксист с подозрением косится на меня. Успокаивается лишь, когда отдаю ему за проезд. Выйдя из машины, замечаю знакомую высокую фигуру. – Матвей, ты чего тут? – Привет, ма, – наклоняется, чтобы чмокнуть меня в щеку. Чувствую его прикосновение и, холод в груди становится меньше. Все будет хорошо. – Пойдем. Надо вещи собрать. – Ты думаешь, так будет лучше? – спрашивает он. – Ты хочешь с ней жить? – отвечаю вопросом на вопрос. – Она не хочет, чтобы мы с ней жили. Да, вот именно такая извращенная форма у отношений в моей семье. – Отец звонил? – Нет. Как он может? Как? Ладно, я. Разлюбил, перегорел. Но Матвей... Родная кровь. Видно, может. Я совсем не знаю человека, с которым прожила столько лет. Мы стоим еще несколько минут, вдыхая морозный воздух. – Пора, – говорю сыну. Мы поднимаемся по лестнице вдоль окрашенных зеленой краской стен. Сын открывает дверь своим ключом и, не успев переступить порог, слышим ядовитое: – Явились. Что на улице – не понравилось? Молчу. Не вижу смысла разговаривать. Если человек за столько лет ничего не понял, то и сейчас не поймет. Меня ничего не держит в этом городе. Мне пора найти свою жизнь. Она где-то потерялась. Мы с Матвеем быстро собираем свой нехитрый скарб. Мать смотрит за нашими сборами с некоторой долей удивления. – И куда вы на ночь глядя? – Тебе не все равно? На твоей шее никто сидеть не будет. Все, что осталось у меня после развода, умещается в двух чемоданах и дорожной сумке. – Ой, непутевые! – восклицает она. Но остаться не просит. Мы здесь ненужные. – Пока, – говорит ей- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (64) »
Последние комментарии
22 часов 19 минут назад
1 день 2 часов назад
1 день 4 часов назад
1 день 6 часов назад
1 день 12 часов назад
1 день 12 часов назад